Mariposas

Tengo una enredadera.
Una, que me sube por los tobillos 
y se me agarra a las entrañas.
Y me estruja, 
la muy puta, 
me estruja los adentros 
hasta que me quedo sin aire.

Y luego me suelta, 
y bailo, bailo, bailo 
hasta que no soy yo más.

Me convierto en aire y en música,
 libre, 
centésimas, 
nanosegundos de libertad absoluta.

Microyos bailando con mariposas muertas, 
enredadas en la enredadera que me oprime, 
que me ancla al suelo 
y tira de mi hacia abajo.

Y entonces descubro 
que bailar en el suelo me gusta, 
que tocar tierra es bien, 
que las raíces se echan solas,
quieras o no, 
y ser quien eres te hace libre.

Y aceptas la enredadera, 
dejas que se amolde a tu cuerpo, 
por dentro,
que se haga parte de ti.

Y entonces,
solo entonces,
cuando estás al borde de tu propio abismo,
las mariposas reviven.

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Títeres

Cuando notó que su vacío se deshacía, 
que su velo se destapaba, 
que sus entrañas despertaban, 
se sintió extraño.

Extraño por llevar años siendo un autómata que movía un cuerpo, 
extraño por abrir los ojos, 
por destrenzar las pestañas.

La anestesia desaparecía poco a poco, 
salía por cada poro, 
en cada exhalación,
cada risa,
cada lágrima.
 
Cada día dolía intensamente 
y le gustaba.

El dolor de estar vivo.


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Morfina

Quiero que alguien me quiera hasta que le duela.

Pero que le duela bonito, 
de eso que miras a la otra persona y te quema por dentro, 
no de ese dolor que te estruja el corazón y no te deja respirar.

Que no sea dolor de necesidad si no de querer, 
porque la necesidad duele hasta que ahoga 
y el querer solo hace las cosas auténticas.´

El dolor de querer no es dolor, 
porque el amor de verdad nunca duele, 
nunca ahoga, 
ni tampoco golpea,
ni mata, 
ni posee.

Quizás duele el precipicio de pensarte sin esa persona
a quien no necesitas pero sí quieres a tu lado,
porque te hace más libre y más tú.
Con todo lo libre y lo tú que has sido siempre.

Pero los precipicios son vida,
y a veces pasan.

Y nos ponemos paracaídas. Continue reading →